AKA est un espace de rencontres artistiques et d’expérimentations, une proposition chorégraphique pour une marionnette géante. AKA est né du désir de chercher à ne conserver que l’essentiel : la marionnette, le mouvement, un son épuré, organique,...
Combien de temps allons-nous continuer à couver la révolution ? Et si on dansait sur les abcès de la ville pour déceler un possible accordement de nos dépressions. Sortons au grand dehors pour assumer la 3D de nos esprits. Expérimenter une...
Kassel/Athènes/Paris, un triangle, un trépied, des allers/retours entre surface et profondeur. Bâtir sans fondement, faire parler les ruines, convoquer les dieux et déesses, s’apprêter pour des oracles, batailler sur le résultat, enfreindre la patine...
Qui mieux qu’un arbre sait ce que cohabiter veut dire ? Il compose toujours avec ce qui l’entoure. Il transforme l’atmosphère, joue avec la lumière, échange et partage avec d’autres, les abrite. D’Arbre en Arbre, est fait d’histoires, d’arbres, de feu,...
Un type est là pour écouter, avec un collègue. Il y a un enjeu à écouter, rester alerte. Cette obsession lui donne une allure qui évoque l’animal, l’idiot ou le visionnaire : un lyrisme décomplexé, sans doute contagieux. Il ne fait pas de bruit, il...
utiliser l’image de la cabane pour questionner notre rapport au monde Pendant le premier confinement, mon fils construisait des cabanes au milieu du salon en tendant des couvertures entre les fauteuils, la table et le canapé. Je l’observais et je me...
Poussé par l'urgence de la montée des eaux, le peuple d'une île perdue nous envoie deux émissaires à dos "d'oiseau géant" Ce volatile étrange, faisant ses cinq mètres de haut et sept mètres d'envergure, s'il aime naturellement se nourrir de fleurs...
Il existe en ce monde une force primitive inscrite dans lamémoire collective dont l’influence nous échappe, à tel point qu’on en a oublié sa présence. Mais ceux qui s’en souviennent savent qu’il ne se cherche pas, mais se trouve là où il souhaite...
Tu me racontes le vent. Tu me dis la mémoire des brindilles, la plume qui se souvient d’avoir été un tout, la sieste d’été et la nuit furieuse de décembre. Tu me plonges dans mes souvenirs. Oh, pas ceux de cet homme social, relié à un pays, une...